Maggio 1976. L’aria era intrisa del profumo degli abeti bianchi che filtrava dalle bifore, e la luna piena d’argento accarezzava le pietre, risvegliando sospiri millenari. Improvvisamente, il profumo si fece acre, come latte cagliato, e la brezza si piantò nel collo della notte, diventando un’aria immobile, pesante, tanto da sembrare piombo disfatto.

Il tuono arrivò dal profondo, un rotolare di pietre e terra che squarciò il silenzio di maggio. La terra tremò con una violenza perfida e l’armonia millenaria della chiesa si trasformò in un urlo di materia sconvolta.

La polvere del cedimento soffoca ancora l’aria e il terribile silenzio del dopo terremoto avvolge le rovine…